Algunos domingos por la tarde son cocineros. También lo son los lunes o los martes. Pasa cualquier día, como la memoria que viene y suele quedarse, de lo puro triste.
- La tarde cocinera se detiene
- ante la mesa donde tú comiste;
- y muerta de hambre tu memoria viene
- sin probar ni agua, de lo puro triste.
- Mas, como siempre, tu humildad se aviene
- a que le brinden la bondad más triste.
- Y no quieres gustar, que ves quien viene
- filialmente a la mesa en que comiste.
- La tarde cocinera te suplica
- y te llora en su delatal que aún sórdido
- nos empieza a querer de oírnos tánto.
- Yo hago esfuerzos también; porque no hay
- valor para servirse de estas aves.
- Ah! qué nos vamos a servir ya nada.
C. Vallejo.
